Mont Ventoux, un géant au réveil

01 Sep Mont Ventoux, un géant au réveil

Généralement lorsqu’on descend dans ce que j’appelle avec une légère ironie « l’autre sud », on ne fait pas grand chose. Les vacances se réduisent à son sens le plus trivial : du soleil, des pages de bouquins dévorés à ne plus savoir quoi en faire entrecoupés de quelques interludes dans la piscine histoire de se remettre à température. Mais cette fois j’avais envie de casser les habitudes, j’avais une envie, celle de grimper sur les hauteurs du Mont Ventoux, admirer et les étoiles et voir le Géant de Provence, doucement se réveiller.

L’histoire était préparée en amont, enfin juste un peu, sauf que la météo nous a joué des tours, à croire que l’assurance d’un soleil constant, même dans le sud est de la France, tant à devenir une vieille caricature. Le créneau était choisi, pas de nuages en altitude, et puis la météo a bousculé nos plans, on a changé de jour, mais pas l’horaire du réveil : 2h30. Passer le dilemme qui consiste à savoir si il vaut mieux se coucher tôt ou carrément veiller jusqu’au départ, on a choisi de se mettre au pageot sur les coups de 23h. On savait que ça allait piquer. Et ça n’a pas manqué, les yeux collés par une ébauche de sommeil, le pas hésitant, on s’est préparés en silence, sur la pointe de pied et on a filé dans les rues endormies de ce petit bled de Provence.

C’est l’excitation qui m’a fait tenir, cette espèce de feeling flottant dans l’air qui me rappelait nos nombreuses sorties de chasses aux Aurores Boréales. Il y avait un je-ne-sais-quoi identique. On a traversé des villages endormis, la radio en sourdine histoire de garder les yeux à moitié ouverts et une bonne grosse heure plus tard, on a commencé l’ascension du Ventoux par le village de Bédouin. La route a changé de visage, les lignes droites se sont mues en lacets, les maisons se sont transformées en pins et en chênes resserrés autour de nous. De nuit, à la lueur des phares, ça avait de la gueule. Les culs blancs des biches croisant nos phares. Et au détour d’un virage les pentes arides du Mont Chauve ont commencé à se dessiner, donnant tout son sens à ce surnom du Ventoux.

On a arrêté la voiture sur le côté, au beau milieu du Col des Tempêtes, et la nuit nous a enveloppé. Lovés dans ses draps, on a retrouvé la beauté du silence, la magie d’un lieu à part éclairé par un nombre indéfini d’ampoules incandescentes. Au loin, les lumières des villages toujours endormis donnaient l’impression de foyers embrasés. Même cette « pollution » lumineuse rajoutait du charme. Sous la voie lactée, j’ai à peine perturbé le silence de la nuit par le déclenchement de mon appareil. Les lumières de l’observatoire donnaient l’impression de luire tel un phare dans la nuit, posé le long de cette bande de bitume, qui a vu passer tant de mollets de cyclistes endoloris, tant de voitures aux pneus sentant la gomme chaude.

De l’autre côté du Mont, là où se dessine la chaîne des Alpes, malgré le fait que la montre indiquait 3h45 du matin, on sentait le jour pousser la nuit, et annoncer son arrivée. Et ça on ne l’avait pas prévu. Pas aussi tôt. Alors on a peu accéléré le pas. On est montés au sommet, se rapprochant de ce phare, le ciel toujours illuminé par le passage de multiples avions, transformant le ciel en un festival d’étoiles filantes de métal. La pleine Lune, que je n’avais pas anticipé nous illuminant. J’ai rangé ma lampe frontale au fond de mon sac.

Lorsqu’on s’est retrouvés au pied de cette immense pièce de ciment et de béton qu’est l’observatoire, avec ses allures de bâtiment lunaire tout droit sorti d’un épisode de Tintin, on a pris conscience que le jour avait sérieusement pris de l’avance, entamant un sprint final. J’ai vainement cherché des yeux la Chapelle Sainte-Croix, parce que je voulais absolument l’immortaliser sous la voie lactée. Mais rien. On n’a pas trouvé. On se rendra compte une fois le jour levé, que nous étions passés à une centaine de mètres sans même la voir.

Au 1911m du Mont Ventoux, alors que la fraîcheur de la nuit commençait à bien nous rafraîchir les os, on a croisé deux ou trois personnes, venus admirer le ciel étoilé, ou en avance pour le lever de soleil. Et petit à petit on a marché au-delà du sommet pour se rendre compte que le travail du lever de soleil était plus qu’engagé. Face à la chaîne des Alpes le camaïeu de couleurs était d’une rare beauté. Du Mont Blanc au Sirac, les Alpes se découpaient en ombres chinoises.

Et puis soudain, on a très vite compris qu’on ne serait pas seuls pour assister au spectacle. Les voitures ont commencé à se déployer, les parents avec des gamins toujours endormis dans les bras, des couples main dans la main emmitouflés sous une couverture, des camping-caristes en train de faire chauffer le café, tout cette petite fourmilière a commencé à s’agiter, à choisir son emplacement et à garder sa place en sautillant sur place histoire de se réchauffer. Nous, toujours en pâmoison devant le spectacle, on a sorti les quelques sucreries qu’on avait chipé avant de partir, pour remettre un peu de carburant dans la machine, tout en pariant sur l’endroit d’où le soleil allait pointer le bout de son nez.

Entre deux coups d’œil sur la montre, j’ai admiré le ciel lisse, à peine brouillé par un nuage en forme d’avion qui à lui tout seul, là-haut, dans sa haute altitude captait tous les tons de rose orangé diffusé par la lumière du soleil à venir. Ensuite, tout a été très vite, un nuage a commencé à s’allumer, on a tous cru que c’était le soleil, puis non, ce petit farceur a pointé ses premiers rayons, juste en dessous, quelques minutes après.

Et là tous que nous étions, marcheurs, cyclistes, jeunes, vieux, hommes, femmes, on a tous mangé le spectacle en plein visage. Il y avait quelque chose de presque païen dans le spectacle. Comme une ode à l’astre solaire, qu’on a vécu tous ensemble, pendant que ce dernier indifférant à tout ça se plaçait en haut dans le ciel, dans un nouveau dégradé de couleur à faire pâlir un Pantonier.

Un par un, tout ce petit monde s’est remis en marche, les gens se sont dispersés, et nous aussi. Au loin sur la partie plate de la région, l’ombre démesurée du Géant imprimait sa marque sur plusieurs dizaines de kilomètres dans la vallée. Et d’un banc esseulé à côté duquel nous étions lorsqu’il faisait nuit, on a aperçu le radôme, cette boule blanche abritant un radar censé protéger l’espace aérien qui commençait à absorber les premiers rayons du soleil. Et puis là en bas, je l’ai vue. La chapelle Sainte-Croix, que 2 heures avant je cherchais désespérément, se trouvait simplement dans mon dos.

On a continué à marcher, on est descendus jusqu’au radôme voir quel point de vue on pouvait accrocher, et on est tombés sur d’antiques systèmes de poulies, servant sans doute pour l’unique piste de ski l’hiver ou plus simplement pour le ravitaillement, de la vallée au sommet.

Par l’autre versant on a commencé à redescendre jusqu’à Malaucène, croisant au passage de nombreux cyclistes aux conditions différentes, des plus téméraires à ceux faisant du sur place, tirant la langue avant même d’avoir attaqué les 21% de la côte. On a profité de Malaucène pour recharger les batteries à grand coup de café noir et de viennoiserie, histoire de tenir, encore un peu.

Et comme, sans trop savoir pourquoi, il nous restait encore de l’énergie, on a décidé de faire une grande boucle avant de retourner au bercail. La radio poussée à fond, un craquage en bonne et due forme sur « Beds Are Burning » de Midnight Oil plus tard, et on déambulait sur une route improbable du côté du mignon village de Suzette.

On a poussé encore pour s’enfoncer au pied des Dentelles de Montmirail, la faune et la flore se réveillant progressivement, le soleil déjà bien haut, on a terminé au pied d’une route en cul-de-sac.

Alors on a fait demi tour, un peu fatigués, la tête pleine de couleurs, de paysages, regrettant juste de ne pas avoir pu plus profiter de la nuit et des étoiles. On est rentrés à la base juste à l’heure pour mettre les pieds sous la table, de recharger les batteries à coup de bonne tambouille juste avant de s’écrouler dans les bras de Morphée pour une sieste bien méritée.

Suggestions d’accompagnement sonore :

Midnight Oil – Beds Are Burning  (CBS Records – 1987)
Car avec 2h30 de sommeil dans le cornet, ce grand classique des playlist de radio m’a suffit à, instantanément craquer, chantant à tue tête la fenêtre grande ouverte.